OFFICIELLEMENT Je m'appelle Clint, second prénom au choix, Barton. Mais la plupart de mes amis m'appellent surnom. J'ai vu le jour un certain date (au choix mais en 1977) à ville (au choix mais aux Etats-Unis). J'ai donc 35 ans. Je suis à New York depuis temps (au choix mais depuis un bout de temps) et je dois dire que j'apprécie cette ville. Dans la vie je suis études ou métier (au choix). Je suis actuellement célibataire

OFFICIEUSEMENT Cependant, la nuit, je deviens Oeil-de-Faucon, un super héro vêtu d'un costume description. Je ne possède aucun réel pouvoir surnaturel mais je suis extrêmement agile, je dispose d'une vue optimale, d'une adresse et de réflexe très développés. Et surtout je maîtrise le tir à l'arc comme personne et je m'en sert pour faire le bien. Les seuls personnes au courant de mon identité secrète sont Natasha Romannof, alias la veuve noire et au choix.

natasha romanoff ϟ you are the risk I will always take

extrait de la fiche de Natasha

Saint-Pétersbourg, hôtel Astoria - 14 avril 2011

Natasha ouvrit les yeux. Quelle heure était-il ? Quel jour était-on ? Et surtout où se trouvait-elle ? Que s'était-il passé ? Ah, avoir oublié la nuit dernière aurait bien arrangé la belle rousse mais le grand lit dans lequel elle dormait quelques instant plutôt, ces draps de satin, cette lumière matinale tamisée par les rideaux fermés et tant d'autres choses lui indiquait clairement qu'elle était dans la même chambre qu'elle avait occupé toute la semaine. Ses vêtements éparpillés par terre, ce parfum qu'elle pouvait sentir dans l'air, sur les draps, sur sa peau, et surtout le fait que quelqu'un se tenait debout devant le lit derrière elle, immobile, ne lui rappelait que trop bien ce qui s'était produit la nuit passée. Elle se redressa et tourna la tête. Leurs regards se croisèrent et dix secondes passèrent sans que Clint Barton ou Natasha ne prononcent un mot. Car c'était bien lui, Clint Barton. L'homme qu'elle avait été chargé de tuer, l'homme qui avait été chargé de la tuer. Après plusieurs mois de poursuite acharnée, de jeux, de défis, de fuite, de tentatives ratées, de fausse séduction, ils avaient finis par se retrouver face à face dans cette chambre, sans moyen de s'enfuir pour l'un comme pour l'autre. Seulement tout ne s'était pas passé comme ils auraient pu le prévoir.

Quelques heures plus tôt

« Alors Clint, j'imagine que nous y sommes à présent ? Le moment tant attendu, le duel tant espéré et pourtant tellement repoussé. » Elle souriait, un sourire ironique, moqueur et débordant d'assurance. Pourtant, beaucoup de gens aurait estimé qu'elle n'avait pas tellement de raisons de sourire dans la situation actuelle. Clint Barton, dans son costume d'Oeil-de-Faucon se trouvait à 3 mètres d'elle, son arc bandé, une flèche prête à être tirée pointée sur sa poitrine. Il l'avait prise par surprise. Elle était rentrée dans le salon de sa suite après avoir bu un cocktail au bar de la réception, elle portait une robe et des talons, pas sa combinaison, pas d'armes à porté de main à priori. Pas de quoi se défendre, elle était à la merci de Barton. Le seul obstacle encore présent entre eux était la table basse. « Comment vas tu procéder dis moi ? Vas tu me tuer ainsi, de sang froid et faire disparaître mon cadavre ? » Elle le fixait, le regardait dans les yeux sans laisser entrevoir une once de peur ou de doute. « C'est une option en effet. » Marmonna-t-il et il avança de deux pas sans quitter des yeux la belle rousse. Cette dernière rit doucement. « Laisse te poser une autre question mon cher. » Elle s'avança à son tour, ses genoux touchaient à présent la table basse. Son sourire plus grand que jamais, elle se pencha jusqu'à que ses lèvres ne soient qu'à deux centimètres de la pointe de flèche. « Tu me traques car j'ai du offenser ou même tuer quelques uns des amis de celui qui t'a engagé. Je tue, c'est mon métier. Je tue, on me paye. Je ne revendique pas faire le bien ou la justice. En revanche, c'est ce que toi tu fais. Tu crois que parce que je suis une "criminelle" alors recevoir de l'argent pour me tuer n'est pas mal ? » Elle se redressa, son regard toujours planté dans celui de Barton. Le jeune homme semblait troublé et elle sut que c'était maintenant ou jamais. « Je vais te dire une chose. Toi et moi on est loin d'être très différents. » Elle se baissa alors, attrapa le bord de la table basse et la reversa sur les jambes de Clint. Déséquilibré, il lacha sa flèche, et tomba à terre. Natasha tourna les talons et courut dans la chambre. Elle devait s'enfuir et la fenêtre avec balcon semblait la meilleure solution. Elle se rua sur son sac pour y chercher son cable mais lorsqu'elle se releva il était trop tard, Clint était là. Il se jeta sur elle et la plaqua contre le mur, un bras contre la gorge. « Je vais te tuer à mains nues. » Son visage était si près de celui de la jeune femme, seul deux centimètres séparaient encore leurs lèvres. Il semblait être dans une rage folle et si Natasha avait pu elle aurait explosé de rire mais le bras qui pressait contre sa gorge l'en empêchait, elle se contenta donc de retrouver son sourire moqueur. « On dirait que j'ai touché un point sensible Barton. Nouvelle question : pourquoi ne suis-je pas déjà morte ? Clint Barton, homme de main des gentils, payé pour se débarrasser des méchants assassins qui menacent les gentils hommes d'affaires. Le meilleur dans son domaine, n'a jamais laissé une cible lui échapper. Alors dis moi, pourquoi suis-je encore en vie ? Pourquoi m'as-tu laissé t'échapper maintes fois ? Parce que je suis douée ? Il y a de ça je pense. Parce que je suis différente ? Que peut-être tu apprécies le jeu qui s'est installé entre nous ? Peut-être que tu l'apprécies un peu trop. » Barton ne cillait pas, son bras contre la gorge de Natasha ne faiblissait pas et son regard brillait toujours d'une rage sans pareille. Le long discours de Natasha débité d'une voix étouffée n'avait pas semblé avoir eu un impact sur lui. Pourtant, sans prévenir, sans avant propos, Clint baissa son bras et réduisit les deux centimètres encore présents entre leurs lèvres à néant. Et la belle lui rendit son baiser, fiévreusement, passionnément. Comme s'ils n'avaient voulu que cela depuis le début, briser enfin cette tension évidente, cette attirance évidente.

Retour au présent

En effet, ils ne s'y étaient pas attendus. Ils y avaient pensés certes, mais Natasha y songeait c'était en tant que pure provocation, Clint l'attirait certes, énormément même, sa hargne, sa combativité, le fait qu'il soit l'adversaire le plus résistant, le plus doué qu'elle ait jamais affronté. Mais elle n'avait pas songé que quelque chose comme ça puisse véritablement se produire. Jusqu'à hier soir. Les deux "amants" se fixaient toujours et dans l'esprit de Natasha, une seule question flottait. « Et maintenant ? » Clint ouvrit la bouche comme pour dire quelque chose et la referma. Il sortait de la douche, comme l'indiquait le fait qu'il n'était vêtu que d'une simple serviette autour de la taille. « C'était risqué d'aller te doucher. J'aurai pu m'enfuir ou t'attaquer sous la douche. » Le jeune homme eut un léger sourire. « Je ne pense pas. » Natasha chercha quelque chose à répliquer mais rien ne lui vint. Il continua de la fixer en silence pendant quelques secondes puis se détourna et commença à ressembler ses affaires, son costume d'Oeil-de-Faucon, son arc. « Je dirais à mon patron que j'ai effectué la mission. Tu dois te faire oublier, ne jamais réapparaître à ses yeux, il ne doit pas savoir que tu es encore en vie. Sinon ça pourrait mal tourner pour moi. » Natasha cligna des yeux plusieurs fois. « Pourquoi est ce que tu ferais ça ? » Il se redressa, le regard braqué sur la fenêtre masquée par les rideaux mais garda le silence. « Je rentre à New York. Disparaît, c'est tout. Sauve ta vie. » Un étrange sentiment envahi la jolie rousse. Son coeur s'accéléra brusquement et ralentit tout aussi soudainement tandis qu'un étrange sentiment de lassitude envahissait Natasha. Alors, sans qu'elle ne s'en rende compte, comme si quelqu'un d'autre avait pris le contrôle de sa langue et de ses lèvres, elle murmura, ,« Je viens avec toi. » Il se tourna vers elle, surpris. « Pourquoi ? » « Je ne sais pas. »

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